La vie souterraine

"L'adoration des Mages"             1475           Botticelli                      (détail autoportrait)

Les mots sont là

à l'embrasure d'une porte

les mots sont là

à se plaindre de l'absence

Dans ce point suspendu de mon angoisse

dans ce point de fièvre

ce point concentrique de la vie 

où tout gicle du vide

où tout bascule

dans la chair de l'enfance insoumise

où tout se bouscule vers l'évidence

vers un seul mot peut-être

celui qui lèvera mon corps.

Guy Allix

"L'éveil des forges"

(extrait)

Je ne désire plus rien

                                                                Teodor Axentowicz

Je ne désire plus rien

ô murmure des sèves

qui remonte à l'oreille.

Bras morts de l'oubli

bien au-delà des songes,

évaporés les jours,

le sable des rêves enfin se dépose.

Je ne vois plus rien

le silence des ombres

sur ma bouche fermée.

À l'horizon du jour 

le verbe déclinant

a perdu la mémoire,

l'eau vive des image enfin repose.

shg   01/2016

"Septains d'automne"

(début) 

Miel amer et grave

 

 

 

 

                                                       Norman Lindsay

 

 

 

Je ne goûte plus rien

du miel amer et grave

des automnes lointains.

Oraisons de lumières,

des grèves, un parfum de sel

qui ouvre sur le cœur

la plaie du souvenir.

 

Je ne bois plus les sucs

au bord du temps passant

ô squelettes de phrases

suspendus à mes lèvres.

Le silence s'est pendu 

à la corde tendue écartelée

sur le pas de mes nuits.

 

 

shg 01/2016

"Septains d'automne"

(extrait)

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Septains d'automne

 Portrait de Suzanne Valadon                                                          Henri de Toulouse Lautrec

Je ne désire plus rien

ô chœurs des fontaines

qui renaissent à l'oreille.

Ossuaire de mots morts

bien au-delà des rêves.

À l'abandon laissé, 

le vent déploie ses poudres.

shg     01/2016

"Septains d'automne"

(extrait) 

 

Au ciel plein d'attention

 

 

 

 

Berit Hildre

 

 

 

Au ciel, plein d’attention,
ici la terre raconte 
son souvenir la surmonte
dans ces nobles monts.

 Parfois elle paraît attendrie
qu’on l’écoute si bien
alors elle montre sa vie
et ne dit plus rien.
 

 

 

 

                                                                                            Rainer Maria Rilke
                                                                                      "Les quatrains valaisans"

                                                                                                              (extrait)

Sourdine

Sculpture anonyme (Pologne)

Rien ne donne rien

et ce que je lui donne

ne me rend pour le mal le bien,

il faut que je lui pardonne

un homme, une tige, un lien

pas plus de poids que la parole

le désespoir qui me déride

me prend tout ce qui m'appartient

enfin tout se tient dans le vide

tiroirs de la mémoire qui ne sont jamais pleins

entre les bords de l'ombre et le fil de la lampe

le poids de la matière qui rassure ma main

je rôde entre les traits de sang

qui dessinent le corps de ce monde

la terre dévidée dans l'écheveau du temps

...

                                        

                                          

 Pierre Reverdy
"Main d'œuvre"
(extrait)

Suite mineure

Portrait de Winifred Radford              1921        Meredith Frampton

Sur la terre où les jours se confondent,

tremblant de revoir une fleur,

j'écrase le sang de mon cœur

dans les dures paroles de ce monde.

J'abandonne à la nuit les délices

près des bords entrevus les yeux clos;

pour maîtriser le temps qui glisse,

le sable est semé de pavots.

                                                                                      



                                                                                      Jean Tardieu

                                                                                    "Suite mineure"

                                                                                              (extrait)

Mon frère l'ombre

Portrait de David Hockney                                  Lucian Freud

La nuit tous les pas se mêlent

ce qui nous mène est perdu,

l'air est bleu de tourterelles

le ciel le vent se sont tus.

et pareil à la colombe

qui meure sans toucher le sol

entre l'absence et la tombe

l'oubli referme son vol.

Mais il survit du murmure

où tout se berce en mourant

l'amour des choses qui dure

au cœur d'un mort qui m'attend.

                                                             



                                                               Joë  Bousquet

                                                              "Chantefables"

                                                                        (extrait)

Opalescentes pensées

 

 

 

"Les Menines" (détail)           1656           Diego Velasquez

 

 

 

 

Je suivais lentement le cortège

d'opalescentes pensées

traînant leurs longs accords

sur le silence de mort 

de mots peinant à naître.

 

J'attends sagement 

l'aube d'une phrase à venir

qui dirait le sens à donner

au passage aveugle et sourd

de cette nuit vers une autre nuit.

 

                                                          

                                                    shg 01/2016

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

A l'ombre des nuages

1822                                           Francisco de Goya

J'ai glissé mes pas dans l'ombre des nuages

sans rien déplacer, sans laisser de traces.

 

                                                                                                shg 01/2016

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Contre la nuit battante

C'est là, entre l'épine et le caillou,

que tu choisis tes outils

comme on trace un chemin,

Là, dans cet enclos de terreur

où la nuit pleine,

miraculeusement épargnée,

lutte à nos côté.

Et qu'enfin tu t'éveilles

comme la vague

se délie sous le vent:

dans le sable, éblouie.

                                                            





                                                                                       Jean François Manier

                                                            "Comme la terre que le dégel nous rend"

                                                                                                             (extrait)

Fonds secrets

 

"L'homme à la fenêtre"                                Gustave Caillebote

Sur la langue du temps le sel bleu et la cendre

avec moi sous le vent perfide

et le cœur désuni

abîme des oiseaux et des jours sans rien faire

fortune vaine et liberté flétrie

les heures sans écho dans les mains qui s'enchaînent

Les plombs de la chaleur s'écrasent sur la peau

avec les épines du jour la pensée surmonte sa fièvre

le bol du jour déborde au tremblement de la main qui s'étire

et la joie du retour illumine ton front

                                                                                                               Pierre Reverdy

                                                                                                                "Main d'œuvre"

                                                                                                                           (extrait)

Aïe

 

 

 

 

                                                                                             Peter Saxon

 

 

 

Le cri laisse dans le vent

une ombre de cyprès.

Laissez-moi dans ce champ

pleurer!

Tout s'est brisé dans le monde.

Il ne reste que le silence.

Laissez-moi dans ce champ

pleurer!

L'horizon sans lumière

est mordu de brasiers.

Je vous ai déjà dit

de me laisser dans ce champ

pleurer!

 

 

 

                                                                                     Frederico Garcia Lorca

                                                                                           "Poème de la Solea"

 

 

 

 

 

 

 
Le chant des crapauds
 


 
 

                                                                      Guy Denning

Voir clair dans le chant des crapauds

dans le désordre des insectes

dans la chaleur réglée et pure

dans le vent dur du vieil hiver

dans un monde mort et vivant.

 

 

 

 

Paul Eluard