J'allais pieds nus
                                      

  Invitation 2                                              shg 2014

J’allais pieds nus

Marchant sur l’eau des rêves,

Avec les mots mouvants

Où s’enlise le sens,

Et l’empreinte du chemin

Qui mène nulle part.

J’allais pieds nus

Buttant sur l’air du temps,

Avec les vents soufflants

Où s’efface le sens,

Et la couleur du chemin

Qui mène nulle part.

J’allais pieds nus

Et je croyais danser.

Puis sous les pas du vent

J’ai ramassé la cendre

Des espoirs consumés

Dans ces vains voyages

Que chaque jours nous trament

J’ai peint mon visage

De cette poudre d’ombre

Née d’une flamme,

Celle-ci même qui voulait un temps

Éclairer le chemin du vivant.

J’ai peint mon corps

De ce talc de nuit,

A la blancheur impalpable,

Celui-ci même qui se voulait un temps

L’antidote des jours noirs.

J’ai peint les murs

Qui entourent ma vie

J’allais pieds nus

Et je croyais danser.
                                         

shg  

2014

 

 Si sévères et si grandes
Ces personnes qui regardent
En leur figure dressées
Comme de hautes montagnes...

"Merahi metua no tahamana" (détail)              Paul Gauguin

    

   

Ne tourne pas la tête, un miracle est derrière

Qui guette et te voudrait de lui-même altéré:

Cette douceur pourrait outre passer la Terre

Mais préfère être là, comme un rêve en arrêt.

Reste immobile, et sache attendre que ton cœur

Se détache de toi comme une lourde pierre.

                                                                     





Jules Supervielle

Celui qui rêve se mélange à l'air   

R. P. Danthine

Visage et les doigts en forme de pleurs

Il n'y a rien de commun entre moi et vos gerbes

Ou cette mélodie qui a la couleur

Des naissances

Alors je descends une rue de rosiers

Et je sens monter en moi un grand chagrin

Comme le sel de la mer

                                                        





Georges Schehadé 

Grégorien      

Andre Petterson

     

Des vols fixes d'oiseaux parfaits qui sont sans air

Profondément nus

Ne retombant jamais sur le sein de la terre

Mais se meurent de joie se meurent de lumière

Ces oiseaux sont des mots et sur les lèvres nés

pur ornement de la voix fraîche entre les vents

Du haut du bas et de tout l'imprévisible temps

Ils se tournent pour adorer et se demandent

S'ils sont toujours du corps ou peut-être de l'âme

A la fin et s'ils ont gravi les échelons

Qui déplacent le mot de la voix au silence

Et du silence à la terreur de l'âme

                                                                   




 Pierre Jean Jouve

Aux orgues de mon cœur   

                              

Reiko Fujinami

Mon cœur gît en moi lourd comme une cathédrale

palpitant, nu et froid comme ce sanctuaire

vide mais résonnant ainsi que le désert.

Ses cantiques d'amour y sont pur minéral

et le murmure est doux glissant du bréviaire.

Dans ses vapeurs d'encens flotte le pur mystère

porté sur un rai d'or de son vitrail en fleur

qui voile l'avenir de toutes ses couleurs.

Et cette flèche d'or qui traverse mon sein

cet éclair de ma nuit venu d'autres demains

s'est émoussé sans bruit contre le marbre blanc

qui cache mon amour dessous le froid gisant.

Ah! que viennent à lui les rayons de mon soir

et demeure à jamais le gisant oublié. 

                          

                                                                








Anne Dupin   
1963

Nos rêves prisonniers   

             

Mark Horst

Nos rêves prisonniers à la racine des mots

se dressent en forêt suçant en vain le ciel

tel mille bras silencieux,

perruque de branches tendues vers des nuées
à reflet d'anthracite.

 Lianes brunes figées au creuset minéral,

 gemmes d'argent, 

galets de plomb, perles de cuivre, 

cristaux d'airain ou d'antimoine

à parfum d'arsenic.

Voici nos rivages atteints, clos sur l'horizon.

Adieu dunes voyageuses où s'enlisent nos raisons.

                                                   

                                                                                         




 shg 
    février 2015

Soyez libre, n'emportez rien  

"la folle"                      dessin encre de Chine                      shg

Chaque pas ne fait avancer la vie que d'un  pas 
dans les jeux dorés des sables mouvants
  ou bien le long des lents courants marins arrêtés, 
ou de ces vieux vents qui ont perdu leurs chemins.

Il n'y a pas d'hiver  plus terrible
dans le froid silence de la parole retenue
mais il n'y a pas d'été plus chaud
que le sein rassurant de ce sage silence.

Tout est partagé en battements infimes,
allées et venues invisibles en un mouvement Brooglien
 dans ce vacarme silencieux de naissances et de morts
dans cet immobile chant du monde.

                                                                                       



shg
 03/2015