Un chant d'adieux
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| Guy Denning |
Votre forme est le dernier songe d'un malade
Que je ne connais pas et dont je ne verrai
Jamais la tombe. Je sais seulement qu'une pluie froide
D'extrême novembre enlinceule une contrée.
Votre voix d'hiver, brumeuse lointaine et lente,
Agonise au déclin apaisé de mon cœur
Comme un chant perdu de pêcheurs
Au large de la mer dolente.
Votre présence est lumière trouble que voient
Les yeux fermés de ceux qui pleurent leur enfance
Les voyages très anciens, les haltes
Dans un grand silence.
O. V. de L. Milosz
"Chant d'adieux devant la mer"
(extraits)
